Páginas de Espuma

2012-01-23T19:33:00.042-02:00

quisera eu que fosse meu aquele coração agonizando na faixa de segurança. sério. olha, eu te daria o meu próprio pra dividir o peso e a dor, mas eu o perdi há alguns meses neste mesmo quarteirão. você deve se lembrar. ou será que era tudo vermelho demais pra você conseguir distinguir o meu coração do resto do asfalto? pois eu te digo que ele ficou por ali e que eu nunca o recuperei. fiquei sabendo que uns viciados o encontraram jogado, ensaiaram uns dribles com o ele e depois tentaram trocar na boca. os traficantes não deram nenhum grama. coração driblado, jogado no asfalto, não tem mesmo nenhum valor. pois bem, eu não sei que fim teve o que eu levava no peito. os traficas gostaram mesmo foi da história e trataram de espalhar na praça que nós tínhamos pintado a quadra de vermelho na noite anterior. pois é. aquilo foi feio. eu acho que aquilo foi o fim.

como um blues para um chet atkins

2012-01-16T12:30:00.001-02:00

ele pode bem chegar bancando o favorito. George La Tour querendo me ensinar a melhor utilizar a luz de velas. pintando com cuidado, um pouco de luz e paciência novas imagens no meu escuro favorito. pode vir querendo pingar creme no meu ristretto precisamente curto e puramente amargo. ele pode entrar trazendo porta-copos ilustrados com os melhores cartazes de film noir pro meu bourbon sem gelo. ele pode gostar de Sergio Leone e de bourbon e de cores fortes nos espelhos dos interruptores. ele pode indicar o Hermann Hesse e preferir a biografia do Lobão. pode chegar desorganizando tudo. querendo apagar das paredes a contagem regressiva. talvez ele tente incitar em mim a ambição e com isso me irrite um bocado. pode querer me levar pro dia, me convidar pruma acintosa água de coco à beira-mar. ele pode ser viciado em Doc Watson. pode aparecer disposto a tirar meus blues favoritos de um autêntico Chet Atkins unplugged. pode ser que chegue de skate e carregue consigo quinze metros de algodão tecido pra que outros não determinem o tamanho da nossa tela. ele virá todo manso, eu sei... ele vai entrar de sola no meu instinto de autopreservação.

2012-01-11T10:21:00.000-02:00

2011-12-29T19:00:00.004-02:00

encosta a cara no azulejo suado, procurando um pouco de alívio. uma coleção de negativas se enfileira do outro lado da porta, atrás de um buquê de flores e algumas novas promessas que chegaram
tarde demais.
a janela aberta, o sol fritando os miolos dos que são de sol e um convite inacreditável serestando sorridente e sedutor logo no primeiro piso abaixo do seu.
só podia ser sacanagem! uma coisa assim acontecendo bem debaixo da sua janela aberta!
um convite como aquele e ela ali parada, como que congelada pelo medo.
medo de novidades sorridentes.
tantas vezes havia sido traída por elas...
lambe um azulejo procurando tocar um pouco de suavidade com a língua
áspera de travar impropérios.
a língua pálida que indicava problemas no sistema gástrico.
[tudo o que não pode ser dito, também não pode ser digerido.]
e ela bem conhece esse tipo de indigestão.
pelo canto da boca
acostumado a solar maldições
ela deixa escapar com um sorriso
o sim.
se despede das paredes azulejadas.
abre a porta pra passagem das negativas, do buquê, das promessas,
de tudo aquilo que já não interessa,
e sai
-
pela janela.
-
escrita na parede
deixa a frase que lhe parece adequada:

"coisas que eu faço partem meu coração também."

agora, parte ela.

2011-12-06T10:31:00.003-02:00

atrás da porta
o menino que perdeu seus kichutes
abraça os joelhos e reza
pra tempestade passar

2011-12-06T10:21:00.001-02:00

pouco é possível enxergar

além da brasa de um cigarro

e a fumaça só faz aumentar

a neblina

e os olhos molhados

atrás do velho ray-ban

circulam palavras malditas,

bem ouvidas

bem bonitas, escritas
esquecidas em guarda-napos amassados

sobre mesas de bar
perdões concedidos muito antes

de pedidos tardiamente feitos
sim, por ela
mas não pelo tempo
implacável
como palavras mal ditas
e uma úlcera incurável
que se materializou onde antes só existia o simples
bom e velho vazio inexplicável
atrás do ray-ban
jazem molhados dois olhos
pregados por um fio de esperança roubado
de sentimentos que não podiam esperar

2011-11-23T14:06:00.000-02:00

2011-11-22T15:25:00.002-02:00

você gira o revólver sobre a mesa num jogo sádico e o cano de grosso calibre acaba sempre apontado para o meio da minha testa. bem no meio dos meus dois olhos vazados. eles saíram de órbita muito antes da primeira ameaça. por isso eu só olho pra frente. eu nem reajo. você não sabe, mas eu nem vejo se você se diverte ou se sofre com isso. meus dois olhos fugiram muito antes da primeira ameaça.

2011-11-12T12:10:00.004-02:00

sua imagem chuta meu traseiro assim que resolve tirar os cotovelos de sobre as minhas pálpebras. me oferece a mais gentil mesura que pode encontrar ao pé da cama. me carrega pelos cabelos até o espelho do banheiro e antes mesmo que eu possa molhar a minha cara inchada na pia, já tá me fazendo uma caralhada de perguntas. não, eu não sei ler tarô. nunca acreditei nessas merdas. a única previsão que eu posso te dar é a de um dia nublado. os dias são sempre nublados e não penso em operar da catarata. o médico já disse que sou um caso perdido. enxergo pelo avesso e isso não tem conserto. o dia amanheceu com o pé da sua imagem fincado no meu traseiro e, vai por mim baby, quando o dia começa assim, é sinal de que vai chover. pensando bem é isso aí. a previsão é de chuva com pancadas no fim da tarde. por isso carrego um guarda-chuva amarelo revestido de chumbo, que não pretendo dividir com você. tenho praticado o egoísmo oito horas por dia e pretendo estar em breve, entre as cinco pessoas mais egoístas do mundo na lista da Forbes. o quinto lugar tá bom. nunca fui de muitas ambições, você sabe, e até pra obter o primeiro lugar em egoísmo deve dar um puta trabalho. e isto é um mero capricho. do plantão das crueldadezinhas, saiba que tenho praticado algumas que eu descreveria com metáforas muito, mas muito ruins e batidas. minhas crueldadezinhas não são maiores nem melhores do que as das sereias que levam na lábia os incautos pra morte certa. ninguém manda um bundão se encantar por qualquer sorrisinho fabricado. ah, se você me visse em ação... imageticamente eu te daria algo como um gato que brinca com o jantar, apavora o animal mais fraco antes de liquida-lo e manda pra dentro só uma partezinha por que nem estava com fome. não espalha. da última vez o ministério da saúde tentou me tirar de circulação e me fez andar com um aviso pregado no traseiro que o seu espectro tanto gosta de chutar pela manhã. ainda bem que é tão fácil driblar a fiscalização no Brasil.

2011-11-10T12:15:00.005-02:00

fade out.

"wish you were here".

lembro de ter chorado da última vez que ouvi essa música, enquanto assistia você descolar as falanges da mesa da cozinha. você apertava o punho com força e olhava pra luz fria que piscava no teto quando a música parou de tocar. como quem tenta evitar o primeiro soluço. como quem tenta afastar a solidão de sempre, provisoriamente. aquela mesma solidão que você não permitiu que eu guardasse no sótão embaixo do vestido branco que eu também não pretendia usar. aquela mesma que você pediu que eu pintasse com cores vibrantes e disfarçasse de alegria nos dias de chuva que são mais raros. aquela que você dizia que tanto prezava, enquanto eu só queria estar ali ao lado do abajur alimentando minhas alergias com algum livro empoeirado. seus dedos ainda estão na mesa da cozinha. eu não limpei. não limpei nenhuma marca que você deixou. adquiri um novo hábito estranho: espalho post-its pela casa pra não esquecer por que estou aqui e você não está. deixo um rastro que não pretendo seguir, pra lembrar que eu escolhi o outro braço da bifurcação. pra não voltar. sabe como é, as minhas memórias só contém sorrisos que escaparam pelo canto da sua boca e isso não me ajuda a esquecer. ao contrário de você, eu sou covarde. sempre tive um puta medo de olhar pra trás e dar de cara com os monstros que tranquei no sótão embaixo do vestido branco. rezo pra que eles fiquem no lugar que eu tinha reservado pra sua solidão e não assombrem a minha. à noite encosto o nariz no vitrô e conto os náufragos que passam pela avenida sem rumo, como eu sempre fazia te esperando chegar. foi assim que deixei aquelas marcas meio triangulares na janela do seu quarto. com um pouco de vapor, elas ainda revelarão breguíssimos 'eu te amo' que escrevi por ali em letra de mão.

2011-11-04T14:33:00.028-02:00

você me pegou desprevenida, sem assunto. desprovida de bolsos e de cigarros. distraída, pensando na morte. não que eu tenha desenvolvido nos últimos tempos algum tipo de obsessão pelo tema. simplesmente imaginava se, ao menos nessa hora, eu terei algo em comum com a Simone de Beauvoir - tipo uma pneumonia, um enfisema pulmonar, que seja. vi uma foto dela hoje, numa banca de jornal. aquela que o Sartre tirou (e que parece a daquele nosso favorito dentre todos os imãs da sua geladeira). uma amiga escreveu sobre até o amor deles ter tido "dias odiosamente comuns", ou algo assim. esse texto eu também li hoje. achei engraçada a coincidência. não exatamente engraçada, você entendeu. talvez eu procure alguma ou outra coisa dela pra ler, sim. vai me fazer bem? estranho isso vindo de você sobre ela. ah, a história de amor. incluindo os "dias odiosamente comuns"? sim, talvez nesses dias eu encontre algo comum entre nós. claro que eu tô falando da Simone! nós tínhamos um relacionamento "idiossincrático", você e eu. e dias comumente extraordinários. ou simplesmente odiosos... é, eu ainda fico nervosa com a sua presença. eu sei que você sabe... você continua insuportável. é, eu ainda desato a falar quando fico nervosa. mas não inventei essas coincidências sobre a Simone de Beauvoir, não. falta de assunto... aceito o cigarro. vem com enfisema pulmonar no verso do pacote? um vinho mais tarde? clichê? nada disso! idiossincrático. que horas?

2011-11-01T10:51:00.005-02:00

Visto do chão, você parecia ainda mais esquisitão. Meio patético com seus meiões pretos e seu enorme headphone, se balançando desajeitado embalado por algum som sessentista. Eu me divertia te observando totalmente alheio à minha presença e apenas inalava alguns centímetros cúbicos de ar, poeira, ácaros, germes e bactérias mutantes que alegremente coabitavam aquela pequena comunidade biológica você chamava de lar. Você se virou e resmungou alguma coisa sobre redecorar. De primeira não entendi bem onde você queria chegar com aquele papo. Redecorar... Tudo já estava, havia tempos, na mais perfeita desordem. Não convém mudar certas coisas de lugar. É, certas coisas são imutáveis e a gente simplesmente tem que aprender a conviver com elas - e guardar uma dose providencial de penicilina no fundo de alguma gaveta. É claro que aproveitei a deixa pra reclamar da geladeira, mesmo sabendo e mais uma vez sublinhando, que você jamais se livraria dela - você não poderia dormir sem aquele barulho infernal que ela faz. E da incômoda e insalubre inversão de cômodos que sei lá por que tinha acontecido no seu apartamento. Cozinha não é lugar de dormir...! Mas é o seu bunker e ele só poderia ser assim do jeito que é. Um caos, esquisitão e divertido. Tipo você, que se balançava com seu headphone e sua indefectível indumentária acrescida de meiões por conta do inverno. De repente eu entendi que o papo de redecorar era uma tentativa de me agradar. Logo, você não estava alheio à minha presença - você simplesmente não sabia "onde colocar as mãos", ou algo assim. Quer saber? Ali do chão, no meio da bagunça que invariavelmente nos cerca, eu percebi que não precisava mesmo de nada pra amar você. E que algumas coisas são imutáveis e inofensivas. A gente só tem que aprender a conviver com elas e manter uma dose de penicilina no fundo de alguma gaveta. A gente podia tentar. E talvez fabricar penicilina. Você sabia que ela é obtida a partir de um fungo, do bolor do pão? Pode crer. A gente tem tudo pra dar certo.

2011-10-19T12:14:00.003-02:00

tudo o que dói transborda
o choro contido irrompe pelas mãos
descarna antigas feridas que te revelam
enquanto a face plácida oculta a aflição
tudo o que fere te faz verter
os fluidos te roubam a noite mais uma vez
e a vida se esvai pelos poros

2011-10-16T17:22:00.007-02:00

É um tipo de frustração pouco estudada a minha. Parece que abandonei a noite ontem e já deixei de compreender a boemia renitente. Tampouco entendo se, se não for renitente, pode-se chamar de boemia, saca? É um tipo B de tristeza, de quem não queria abandonar a prática, talvez, mas não a compreende mais. De quem também não entende se é só uma fase ou se a fase já foi.
Logo, não se pode dizer boêmia. Convertida. Ex-boêmia. Oh! Dilema!
Aí fica essa falta incômoda de entendimento sobre os que viram noite após noite e chegam tortos, amnésicos, duvidosos da preservação de um ou outro senso derradeiro de moral, com muito pouco no bolso e trechos desconexos de conversas e de imagens na cabeça, dispostos a perder outro dia seguinte, cientes da retumbante ressaca que os aguarda no colchão ao lado de metilcolins, engovs, lisadores e do Carver na mesinha de cabeceira. Pela frente, duas ou três horas de um agitado apagão antes, é claro, da iminente hangover. Além do arrependimento por uma ou outra merda praticada ou proferida em momentos de raiva ou excitação etílica, que acompanha os dias seguintes.
Meu fígado nunca entendeu esse meu apetite por noite e deve estar exultante com essa nova e confusa fase - que nada tem de moralista - me defendo. Talvez eu seja apenas uma boêmia que nunca se graduou.

2011-10-12T16:58:00.009-03:00

Da janela do avião, durante uma fuga mal planejada, assisto desilusões projetadas sobre muitas nuvens que bem exercem sobre mim o seu primordial dever de nublar. As partes da história que eu já escrevi se perdem em slides de memórias mal concatenadas e ganham mil anos. Paro em frente a vitrines onde os sonhos de uma vida costumavam alimentar a minha sede de consumo e constato que já não compraria nenhum desses. Arremesso barris de pólvora pra fora do meu barco furado e sigo remando. Caminho onde a conversão é proibida. Faço do cavalo do meu jeans uma ponte aérea e espero que ela me leve pra bem longe das coisas de que eu desisti. Saio da sala antes que o filme acabe e não consigo imaginar pra ele um fim melhor, do que aquele que eu não assisti.

2011-09-12T11:44:00.002-03:00

o mensageiro entregou a caixa

hoje pela manhã

pedi que ele a deixasse no canto

e conferi:

os discos,

a mecha de cabelo,

e o pedaço de trave com a inscrição

de 2009

lá estão

desse lado da nave

eu te observo
em silêncio espero
que você corte o cordão

e declare o meu sexo

aguardo apenas a sua a permissão

só quem me percebe no entanto

é a vizinha, da janela

do outro lado da nave

quem me observa é ela

ela tem olhos de gato

2011-09-10T18:39:00.007-03:00

o polígrafo não falha
dizem
é de alta precisão

submetida, eu minto
acredite

minto patologicamente

ele não me pega
não esboço a menor indecisão
sou auto mentirosa
não te engano
te engulo
depois caminho em beirais de prédios

num transe histérico

que me acomete às quatro da manhã

e nunca tento nada menor

que o décimo segundo andar

me equilibro com uma rosa encarnada entre as pernas

símbolo de fantasmas que mandei pro inferno há tempos
e por muito menos

durante meu voo noturno atiro
a mancha vermelha
abortada
me liberto
e vomito

na cabeça dos transeuntes
os elogios que você me dedicou

me vingo nos outros, amor

já que a você me submeto

transbordo do parapeito
tudo o que de você eu engulo

o mundo é injusto
você bem que tentou me avisar
então, amém
assim seja
alguém tem que pagar

2011-09-06T17:33:00.002-03:00

estancada de novo na porta do estoque
definitivamente não sabia o que fazer com toda aquela tralha
amor parado sempre foi um problema,
disto ela bem sabia
guardou montes por toda a vida e
por mais que distribuísse,
aquela praga sentimental vivia a se multiplicar
reprovavam-na por entregá-los sem critérios a pessoas erradas
e em sinal de protesto se reproduziam
fazendo um volume absurdo
dentro do coração da moça,
um coração, diga-se de passagem, cansado
seu último eleito parecia perfeito
pleiteava o merecimento de sentimentos
que inclusive chegavam perto da data de validade
e ela, sempre pensando em aliviar o peso que trazia no peito
entregou-lhe alguns, sem preconceito
ledo engano
ela agora com a cara partida
tinha de lidar com a super população coracional
os sentimentos revoltados
exigiam melhores condições de armazenamento
e um julgamento apropriado na questão da soltura
exigiam olhos brilhantes
uma alma pura
planos pra vida inteira
casa própria
e juramentos fervorosos
- quanta bobagem!
ela, estancada na porta do estoque
decidia então pela prisão perpétua dos revoltosos
um muro pareceu uma boa alternativa
- ninguém mais ali entraria
ela se libertava deles
os esqueceria
a vida a partir de agora seria mais rock'n roll
e menos poesia

2011-09-03T14:48:00.009-03:00

o corpo exausto aceitou a água prestimosa

deixou-se derreter de baixo pra cima

primeiro, os dedos dos pés

que julgavam ter oitenta anos de caminhada e

incrédulos, como todo o resto da massa,

tocaram a água morna, um por um

só então,

mais seguros de que a vida continuaria depois de toda a crise

convidaram os demais membros a participar

- afinal, era só um banho

"não, não era só um banho

era um batismo"
o seu primeiro

de baixo pra cima

aconselhado pelos dedos bandeirantes
calejados de tanto abrirem caminho

naqueles oitenta anos de chão em vinte

ela, com o último, já somava vinte e um

já havia girado o tambor
e a bala

solitária e vencida, como ela
havia falhado

naquele momento ela entendeu

que os pés devem ser ouvidos
pois são eles que percorrem os caminhos

e que é sempre prudente testar a água

antes de pular

com os dedos dos pés

um por um

depois dos vinte e um

ela finalmente compreendeu

que não se entra de cabeça

2011-08-23T14:29:00.003-03:00

eu espero
o problema é esse, sempre foi
não consigo evitar:
eu espero
contra todos os ensinamentos
e obviedades
espero
a negativa elementar
de todos os planos tolos
eu espero
até o desespero bater
até eu ter certeza
de que estou fazendo a coisa errada
eu espero
até que mortes não possam ser evitadas
eu espero
a necessidade de contabilizar os danos
e varrer os restos irremendáveis
pra debaixo do tapete
outra vez
espero até que a noite caia
sobre a nossa plantação de ervas daninhas
espero só,
no escuro
risco o último fósforo
e espero de novo
tentando decidir se procuro uma saída
ou se toco fogo
em tudo aquilo
que já nem enxergo mais

2011-08-19T11:19:00.000-03:00

h-ouve, amor

2011-08-18T12:29:00.012-03:00

antes que o Paraíso
desabe sobre a rua Augusta
e anjos caídos
fumem todo o asfalto do centro
e traguem também você
antes que finalmente conheça o inferno de perto
antes que porta-aviões chineses
atraquem na Baía de Guanabara
e declarem guerra à tevê Globo
como também você queria
antes que o Papa seja negro
ou seja o Obama o cara da profecia
antes que o mundo acabe
ou que alguma espécie de juízo (a)final,
destrua ao menos este mundo de poucos cômodos
antes da distância, talvez
ou do tempo
ou dos poréns
antes que o amor seja transmitido por impulsos ópticos
e que as doenças venéreas só existam para nós na Wikipédia
antes que a chuva caia
e afogue nossas pequenas virtudes
antes que você se humanize
e eu te encontre boiando em black & white
antes que nosso cheese burguer esfrie
antes que eu contraia um chefe de departamento
em nome do simples
ou simplesmente por desespero
antes que você me cause cicatrizes
antes que eu leia as colunas sociais pra te encontrar
antes que o presente seja roto e ultrapassado
antes que você finalmente me perca
em Montmartre
antes que tudo o que restar dos nossos planos seja
o quadro na parede
antes que você resolva pendurar
uma virgem dançarina de pole dance
no lugar do quadro
antes
há o amor
sempre
ouve,
amor

2011-07-20T13:51:00.013-03:00

alguns esperam a absolvição
sentados debaixo de árvores de natal
brincando com bolas de vidro coloridas
inocentes convictos

que afirmam só terem descoberto que o jogo era perigoso

quando o sangue escorreu-lhes das mãos

alguns esperam a absolvição
no meio da sala de estar
com um novelo de lã enfiado na garganta
de punhos atados e meias nos pés
alguns a esperam na esquina
com os olhos cheios areia
e as mãos estendidas
outros esperam que ela venha no futuro
e guardam desculpas pra mais tarde
alguns esperam a absolvição
em frente ao espelho
ensaiando seus discursos
julgando merecer mais
do que apenas absolvição

às vezes, rabisco.

2011-07-07T20:02:00.001-03:00

2011-07-06T10:50:00.004-03:00

sei que encontrei

uma metade

um pedaço

um ângulo obtuso

sei que deixei

do outro lado do charco

a alma

e a calma que cura estas escaras

da inércia consciente

do medo
da incompreensão

e da sujeição
a um outro lugar qualquer

como este

aqui

agora

Cativos

2011-07-01T12:04:00.009-03:00

milhões de fórmulas
e de telas
e de vícios
modernos
milhões de formas de adoecer
um tanto de ondas
e de modas
e um tanto de truques para não envelhecer
um outro tanto de idéias
pra te fazer esquecer
televisão, informação e música
"tudo na palma da sua mão"
o fone no ouvido e o smartphone no umbigo
"Foda-se você!"
o mundo hoje é um convite a não reflexão
trabalhar,
comprar,
pagar,
exercitar,
curar,
...acalmar os nervos
“Preciso me espiritualizar!”
programa,
planilha,
agenda,
hora,
fila,
excesso,
lotação,
esgotamento
línguas e dedos independentes
cérebros em vão
botox, rivotril e complexos vitamínicos
complexos mil
Stress
More sleeping pills
Foursquare your ass
George Orwell nem imaginaria a era do smartphone
eu tenho inveja do George Orwell

2011-06-27T17:31:00.001-03:00

às vezes te odeio com uma força que jamais teria pra te amar

matando o tempo

2011-06-10T11:12:00.008-03:00

A descobri

Escondida atrás de um copo vazio

e de um cinzeiro abarrotado

de baganas manchadas de batom

Encolhida atrás de palavras alheias

e pilhas de jornais antigos

Interferindo em sonhos

e roubando frutos

Matando a fome

e empilhando os dias
A descobri

Rêmora devoradora de restos

atrás de peixes grandes,
cegos e de cérebros diminutos

Aplaudindo um espetáculo de aquarela

da escotilha de um navio naufragado

Pilhando maldições

Tocando fogo

E apagando os pecados

Com baldes de tinta fresca

2011-06-01T21:24:00.000-03:00

me armei de dois uísques

e parti determinada a atravessar a sala

o porta-malas cheio de boas intenções

atropelei pés inocentes no caminho

até a sua mesa de vidro e vinis

daquele meu jeito de fazer tudo errado

quando só o que quero é passar batida

troquei meus dois copos

pelos seus dois olhos tristes

(você nem pestanejou)

e virei

de um trago só

2011-05-23T21:44:00.000-03:00

como a bola que corre na canaleta
como aquela necessidade de papel e caneta
e de cores
a necessidade
que nunca pode ser suplantada
que te faz arranhar as paredes do quarto
girando em torno do próprio eixo
sem nunca alcançar o dia a tempo
como ter síndrome de verão
em plena aurora boreal
como o abstêmio congênito que toma
uma overdose de extraordinário a seco
como se viciar em fogos de artifício
como a mariposa nocauteada
por uma raquete eletrocutada
que pára no ar antes de cair
pra depois voltar a voar
ao redor de luzes artificiais

2011-05-21T16:34:00.006-03:00

estranho o dia
como se o sol me rejeitasse
vestindo as mesmas roupas de ontem

2011-05-20T12:07:00.003-03:00

Duas mãos de fibra ótica

Acedem as células mortas

Da pele sobre os lençóis brancos
Linho egípcio envolve carne, ossos e cabelos

O corpo morno

E os sonhos sobre folhas que voam em círculos

Com o vento de outono

2011-04-02T17:18:00.008-03:00

A chuva cai intermitente

Enquanto eu curo minha ressaca com Tolstói

Faz bem pro fígado e pra alma

Que tento recuperar depois da noite de ontem

Almas e fígados se regeneram, me disseram

Palavras não

Ninguém se cura de palavras

Das ditas

Das ouvidas

Das escritas em guardanapos

Esquecidos amassados sobre mesas de bar

Entre outros restos molhados

Do que poderia ser alegria

Dias seguintes são sempre de chuva

E de restos molhados

E de planos

(Frustrados?)

Hoje eu e Tolstói planejamos fugir pra Paris

Exerceremos o direito da fuga

Que tanto desejamos, ele e eu

E praticamos entre um copo e um trago
e um dia seguinte
E que realizamos, nem que aos oitenta e dois da prorrogação

Hoje, ou daqui a uma semana

Usufruiremos do sagrado direito de partir
''Se mandar'', como disse Tolstói
cofiando a barba branca
a me encarar
Tentaremos encontrar um pouco de liberdade
Aquela que regularmente nos furtamos

Tentando ficar

Encaixar
e servir
Em Paris

2011-03-27T20:54:00.002-03:00

2011-03-27T20:53:00.000-03:00

Hoje fui definida
triste e inquieta
O óbvio foi olvidado
enquanto adjetivo

2011-03-05T12:52:00.001-03:00

Os pés, carregados de chão e história, se arrastam.

Tropeçam no próprio passo encruzilhado.

Ao redor um mundo seguro demais.

Insípido demais.

Ele se sente cansado.

Os pés carregados caminham por becos escuros,

sujos de vida que se perde na dor.

Ele tem os olhos velhos de um Xamã.

Olhos de bruxo ou de santo ou de bicho.

Olhos que nunca se fecham e que revelam no seu silêncio,

toda atividade sísmica registrada,

como algo que não sou capaz de identificar como paz ou a mais fudida aflição.

Ontem eu vi os olhos de todo, alcançarem pela fresta da janela o ponto mais alto do céu atrás do prédio sombreado e,

mesmo entendendo tudo,

ainda inquiriram o firmamento, que começava a se imprimir azulado,

perscrutando um resto de esperança.

2011-03-05T12:51:00.001-03:00

2011-03-05T12:19:00.002-03:00

O sofrimento entra pelos poros.
Você nem percebe.
Ele fica lá, decantando, e você nem percebe.
Até que alguém te chacoalha,
E Nagasaki fica pequena.

2011-03-04T18:39:00.001-03:00

Não se assuste.
Não recuse.
Não cuspa.
Isso que eu tô te oferecendo, baby,
É só um pouco de amor.

2011-02-13T21:33:00.006-02:00

> Da janela ele flagrou o exato momento em que ela arremessou a toalha que lhe cobria a cabeça pra se entregar à chuva. Naquele momento exato, teve certeza de que amava aquela mulher que pisava poças com tanta determinação.

> Ela também o havia visto atrás da cortina. Flagrada em liberdade lhe devolveu um sorriso sacana. Ela sabia que nunca mais o veria - nem queria. Ela jamais amaria um cara que, com uma chuva daquelas, se escondia atrás da cortina para olhar pra ela.

2011-02-09T23:03:00.005-02:00

Tem um sorriso. Aquele meio bobo, meio de lado de quem não sabe a que veio. Convidado do mundo. Meio débil, meio brilhante. Perdido no limbo dos dias sem agenda, calendário, relógio de lua. Perambulante há vinte e oito anos perdidos. Vontades vãs, sangue morno, fogo de Bombril que vira estrela. Não sabe a que veio e tem certeza de que não vai a lugar nenhum. Futuro rango de verme. Um banquete jovem, magro e prejudicado. Meio banquete indigesto. Canibal. Um deslumbrado. Um apaixonado. Um irremediável. Perdido. Mais uma cerveja, mais uma cachaça, mais um uísque. Mais uma festa, mais um relacionamento arruinado. Mais um réveillon chuvoso. Vinte e nove anos confusos. Prognóstico. Transtornos amnésticos. Síndrome do pânico. Transtorno bipolar. Prognóstico. Vicodin. Valium. Lithium. Um transtorno. Álcool. Dormonid. Rivotril. Lexotan. Álcool. Um transtorno. Impotência. Fracasso. Um dia de cada vez. Mais um bico, mais um projeto, mais um apartamento alugado. Solidão, vitrola, um disco riscado e um colchão sujo no chão. Cela aberta a visitação. Zoológico. Hospício. Mosteiro. Prisão. Uma garrafa, um maço de cigarros, umas moedas, uns trocados. Um cabide pra pendurar a figura. Um cabide pra pendurar a carcaça que não pertence a lugar nenhum. Pendurado. Uma ampulheta pra contar os restos, uma pinça pra sacar os cacos de vidro dos dedos, uma réstia de carinhos na mão de uma quase desconhecida. Compadecida. A sargeta. A lua. O chão. A lona. De perto, o chão.

2011-02-06T19:36:00.002-02:00

O solo é movediço
O campo é minado
Não há visibilidade
O sentido é obrigatório
Ele está atrás de você
Os sinais eram claros
A mulher da loja de conveniências tentou te alertar
Você perde o controle
Você não pára
Ele está atrás de você
Nota: Não ignorar as placas quando elas impõe limites.
Você as ignora
Você vai rápido demais
Você não pára
Ele está atrás de você
Nota: Não ignorar as placas: quando elas dizem "fim da linha a 200m", você pára.
Não você
Você não pára
Não há mais freio
Não há mais limite
Não há mais controle
Não há visibilidade
Ele está atrás de você
O solo é movediço
O campo é minado
Você chegou até aqui
O sentido é obrigatório
Os sinais eram claros
A morte é certa
O fim não

2011-02-05T12:29:00.003-02:00

Ele disse: os cinco anos que passei solteiro foram os mais tranquilos e felizes da minha vida.

Ela disse: os cinco anos que você passou solteiro, foram os mais tranquilos e felizes da minha vida também.

2011-01-24T15:42:00.002-02:00

Fake

2011-01-21T14:29:00.001-02:00

2011-01-21T14:25:00.002-02:00

Cedo caminharemos
nas paredes do tempo.
Nada nos faltará
exceto uns aos outros.

Jim Morrison

2011-01-17T13:18:00.000-02:00

(De Joseph Campbell)

"O pai de Tonio era um sólido homem de negócios, um cidadão de relevo em sua cidade natal. O pequeno Tonio, porém, tinha um temperamento artístico, por isso mudou-se para Munique e reuniu-se a um grupo de literatos, que se sentiam superiores aos meros ganhadores de dinheiro e aos homens de família.
Assim, eis aí Tonio dividido entre dois polos: seu pai, que era um bom pai, responsável e tudo o mais, mas que nunca tinha feito o que queria em toda sua vida; e, por outro lado, aquele que deixa a sua cidade natal e assume uma atitude crítica em relação à vida que se levava lá. Mas Tonio descobriu que de fato amava a gente de sua cidadezinha. E embora se julgasse um pouco superior a eles, em termos intelectuais, e pudesse falar deles com palavras cortantes, seu coração, apesar de tudo, estava com eles.
Mas quando partiu, para viver com os boêmios, descobriu que estes tinham tal desdém pela vida que tampouco poderia viver com eles. Por isso deixou-os e escreveu uma carta a um do grupo, dizendo:

"Admiro aqueles seres frios e orgulhosos, que se arriscam nos caminhos da beleza elevada e diabólica e menosprezam a 'humanidade'; mas não os invejo. Pois se alguma coisa é capaz de fazer de um literato um poeta, essa coisa é o amor de minha cidade natal pelo humano, aquilo que existe e é comum. Todo calor deriva desse amor, toda doçura e todo humor. De fato, quanto a mim, creio mesmo que esse amor deve ser aquele sobre o qual está escrito que se pode 'falar com a língua dos homens e dos anjos', que no entanto soa, quando o amor falta, 'como metal ruidoso ou címbalo tilintante'".

Tonio Kröger (de Thomas Mann)

...

2010-12-11T16:27:00.001-02:00

BIC preta, papel A4 e eu.

2010-12-06T11:07:00.004-02:00

quando alguém se dá vai em pedaços até perceber que não sobrou muito dentro dos sapatos

2010-11-24T17:03:00.005-02:00

ele olhava para além do teto
olhava a senhora parada na porta do restaurante na noite anterior
"o olhar não envelhece, já reparou? o olhar é a única coisa que não envelhece"
eu olhava o menino deitado ao meu lado
vestido de milênios
de tanto tempo que gente de carne não pode contar
segurando minha mão e me dizendo
que tá na cara que temos alma

2010-11-22T11:05:00.005-02:00

Ele respira que me ama às oito e trinta da manhã, no oitavo ato do sono encontrado. Abre um olho. Rola para o tapete e pesa na marcha [ direita – direita – esquerda ] até o banheiro. Volta dizendo que minha escrita é retrógrada e apanha meus sapatos achando que são seus. Ao tentar calçá-los percebe que não serve no meu piso. De sandálias blasfema, cruza a soleira e entra no elevador. Debruça no viaduto sobre os meninos que cheiram cola e cheiram a mijo - seus vizinhos. Acena para Mimi - o travesti que perambula sonambulamente bêbado pela praça, "arrastando seu lastro de navalhas miasmáticas". Dez e vinte e três: ele apanha o primeiro ônibus. Eu saio da janela pra máquina de escrever. Às vinte e duas e treze volta de kichutes, com um meio sorriso meio tolo e um ramalhete de flores amassadas, todo molhado de chuva e saliva de cachorro. Tomba entre montes de papel e, às onze e vinte e sete, deita o último gole. Não pede desculpas, pois não as deve a ninguém. Apaga. Acorda limpo, velho, pesado e sem saber onde largou os rolamentos: “Perdi meu carro!”, declara ele perplexo às duas e quarenta e cinco da tarde. Cinco pras quinze. Consigo convencê-lo de que ele não saiu de carro. – “Você pegou o primeiro ônibus!”. Finalmente ele assente e resolve passar um café no coador de pano. Sopra a xícara e me oferece “forte, puro e sem açúcar, como sempre”.
Ele cultiva manias e alguns rituais pra não se esquecer de quem é, sei lá. Os sapatos sempre ficam na porta; os destilados embaixo da pia, ao lado da lata de óleo; o revólver enferrujado na sapateira ao lado da cama; o café deve ser sempre forte, feito no coador de pano e servido sem açúcar. Sua alma lavada fica espalhada em centenas de pedaços de papel pela cidade. “Isso é o mínimo de segurança de que necessita um homem”.
Eu sempre rio e concordo.
Zero hora do dia seguinte. Ele me acorda com um gato no bolso da camisa e sussurra “era isso o que estava faltando”.
Ele sempre tenta arranjar algo que preencha esse vazio abissal, que se estende da sala de jantar até.
Meia noite e quinze de hoje: ele parece feliz.
Alimenta o pequeno com um pires de leite, escolhe uma bota ao lado da porta, extrai dela um cheetos, desaparecido há quase três meses, e acomoda o peludo.
Hoje ele pode dormir o sono leve de quem encontrou o que estava faltando.

2010-11-05T11:53:00.001-02:00

No futuro, não haverá espaço para o pretérito presente.
Alguém conhece esse tempo?
Há algum verbo, alguma ação no pretério presente?
Logo eu que sempre gostei de frases escritas no mais que perfeito e no imperativo,
Me vejo agora um sujeito, neste tempo inexistente.

2010-09-27T17:49:00.002-03:00

"Há uma espécie de conforto na auto-condenação. Quando nos condenamos, pensamos que ninguém mais tem o direito de o fazer."

Oscar Wilde

2010-09-14T18:31:00.001-03:00

Eu estava lá quando você amarrou os sapatos com fios de cabelos louros
E lambeu o assoalho do décimo terceiro andar
Quando se encolheu e chorou ao encontrar a porta trancada
E pulou pela janela da saída de emergência
Você criou asas no parapeito do prédio vizinho
E adentrou a minha sala pela caixa do correio
Bati uma vitamina de todas as cores e deixei ao lado da cabeceira
Você me fitou com a ponta do nariz suja de espuma
E os olhos inchados de tanto querer
O que não podia mais ser seu

2010-08-10T20:56:00.000-03:00

2010-07-21T14:14:00.000-03:00

Oriana - Jordânia

2010-06-21T10:03:00.002-03:00

Respirar fundo. Agradecer pelo dia. Tocar os pés no chão. Erguer-se da cama quente. Não saber por qual motivo, mas inventar um dos bons. Tentar colocar um sorriso na cintura escapular. Fazer valer a pena. Saudar a vida. A contagem regressiva. Buscar a atitude positiva. Concretizar uns poucos planos, começando pelos menores. Calcular o risco. Pular assim mesmo. Dez passos até o banheiro. A escovação. A água fria no rosto inchado. O velho jeans. O allstar surrado. O café preto com adoçante que dá alzheimer. Mais vinte passos. A rua. Avante.

2010-06-14T20:38:00.002-03:00

"(...)Isso é desespero. E esse é o único sentimento que guardamos depois de saber."

Do livro "Miguel e os Demônios", do meu amigo Lourenço Mutarelli.

2010-06-14T20:33:00.003-03:00

"Nada é nobre ou vergonhoso, justo ou injusto; nada existe do ponto de vista da verdade; os homens agem apenas segundo a lei e o costume." (Pirro)

08.06.2010

2010-06-08T15:08:00.015-03:00

Sorrimos dissimuladas. Balzacas arruaceiras. Mulheres do presente. Pensamentos lascívos, soturnos, prosaicos. Dias de sol. Brisa corrosiva. Noites aveludadas. Muitas crianças na agulha. Muita vida pra começar. Até a página de relacionamentos me pergunta no que eu estou pensando agora. Submerjo na cidade, engolida por prédios, por automóveis na contramão - são tantos que nem consigo ver o chão -, pela indiferença e pelo tempo. Leio notícias de infantofumantescompulsivos enquanto o mundo comenta o beijo que a Bullock deu na Johansson. A bola está prestes a rolar nos gramados e cabeças estão prestes a rolar no senado. Como se alguma coisa fosse mudar... Nos prostramos diante de pequenos obstáculos e os ponteiros seguem disparados. Nos penduramos neles. A vida curta corre e o futuro se afasta a cada segundo. Beijo mãos santas de unhas sujas. Peço uma cachaça, sento na calçada e brindo uma pequena derrota, ou a vitória de mais um dia por aqui. Me falam sobre procura da felicidade. Me rio. Animal quer mais é sobreviver - e que não nos digam animais apáticos, pois é apenas isso que se faz necessário - sobreviver. Que olhos opacos nos desmintam. Somos obrigados a esperar a liberação burocrática de mais um passo nosso. Cooperamos e nos misturamos alegremente à quadrúpedes indolentes e egoístas. Todos de mãos dadas sob as brumas do presente realista compulsório. Nos transformamos em seres blindados. Para viver aqui, é recomendável o uso de filtros - descartáveis, como tudo, e recicláveis, como é onda. É recomendável ouvir menos, falar somente o que convém e enxergar muito pouco. Mais uma linha se anuncia em minha testa, contra a qual me prescrevem doses de licopeno de tomate. Eu escolheria uma dose a mais de oxigênio. Sigo sentindo cada vez mais e fazendo cada vez menos sentido.

Ilustração: Fernanda Rudmer

2010-06-06T11:44:00.001-03:00

De Fernanda Rudmer

Saudando o frio...

2010-05-11T18:55:00.008-03:00

É um conto de inverno
Que o cego crepúsculo de neve transporta sobre os lagos
E os flutuantes campos da fazenda na taça dos vales,
Deslizando tranquilo entre os flocos agarrados com a mão,
Sobre o pálido bafio do rebanho junto à vela furtiva,

E as estrelas que caem frias,
E o cheiro do feno em meio à neve, e a distante coruja
Que adverte entre os apriscos e o gélido refúgio
Agarrado à fumaça branco-ovelha da chaminé da estância
Nos vales cruzados pelo rio onde a história é contada.

Outrora, quando o mundo envelheceu
Numa estrela de fé pura como o pão que boiava sem destino,
Como o alimento e as chamas da neve, um homem desenrolou
Os pergaminhos de fogo que ardiam em sua cabeça e em seu coração
Rasgados e esquecidos numa casa sobre uma dobra da campina.

Trecho do poema Conto de Inverno do Dylan Thomas.
Foto: Fernanda Rudmer

qualquer coisa de transcendente

2010-05-10T14:58:00.000-03:00

Vivo num andaime
Balançando ao vento
Fazendo reparos sem fim
Na minha torta construção de mim
Vivo, com regozijo
Minha exígua capacidade
De me tornar qualquer coisa de transcendente
Uma alegre resignação
Perante a diminuta condição humana.
Agora, que tantos brados se calaram
Dentro desta mente ruidosa
Posso enfim escutar o som da vida
A música bendita
De simplesmente ser e existir
Aqui e agora.

EM MEU OFÍCIO OU ARTE TACITURNA

2010-05-05T16:26:00.000-03:00

Em meu ofício ou arte taciturna
Exercido na noite silenciosa
Quando somente a lua se enfurece
E os amantes jazem no leito
Com todas as suas mágoas nos braços,
Trabalho junto à luz que canta
Não por glória ou pão
Nem por pompa ou tráfico de encantos
Nos palcos de marfim
Mas pelo mínimo salário
De seu mais secreto coração.

Escrevo estas páginas de espuma
Não para o homem orgulhoso
Que se afasta da lua enfurecida
Nem para os mortos de alta estirpe
Com seus salmos e rouxinóis,
Mas para os amantes, seus braços
Que enlaçam as dores dos séculos,
Que não me pagam nem me elogiam
E ignoram meu ofício ou minha arte.

DO GENIAL DYLAN THOMAS.
Assim inauguro minhas humildes páginas de espuma.